tag:blogger.com,1999:blog-33834599607755792932024-02-06T18:00:59.460-08:00¡Naranjas o limones, falda y pantalones!"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-27028675649062626572011-12-07T14:17:00.000-08:002011-12-07T14:17:33.871-08:00Matices.<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh4v1sFBmKpI7hAaqV-32hg9UxJ6upGF-2qQ1AK4C407MMoM6pRD5kluPMHU-C-MXfg8HvID7bdSbvfp2sM9BuUMC9UaTZYV510c89qFjQUyHujHU9jLM1All-kJJBgjWBYGveL2YPNOA/s1600/DSCN1412.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh4v1sFBmKpI7hAaqV-32hg9UxJ6upGF-2qQ1AK4C407MMoM6pRD5kluPMHU-C-MXfg8HvID7bdSbvfp2sM9BuUMC9UaTZYV510c89qFjQUyHujHU9jLM1All-kJJBgjWBYGveL2YPNOA/s320/DSCN1412.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Noviembre ha llegado.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Una gama que va desde el amarillo mostaza al marrón cascado, viejo, cubre con hojas las aceras y esquinas de los alrededores frondosos del centro de la ciudad. Allá donde la vida es ficticia; donde se está de paso.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">En casa se bebe mucho caffè. Tenemos un total de tres cafeteras, de una, dos, y la de cuatro tazas. Esa sólo la utilizo yo, para los italianos es inútil y exagerada. El caffè se bebe de un sorbo y en taza pequeña.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">En casa se bebe tanto caffè que aveces las tres cafeteras están indispuestas, y quien quería tomarlo refunfuña.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">D. no sabía cómo se llamaba ese artilugio que nosotros utilizábamos para hacer caffè. Cuando le tocó limpiarlas por primera vez, porque el fregado era tarea suya, fue divertidisísimo. </span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">No sabía cómo tratar con ella, cómo tocarla, cómo manejarla...cómo interactuar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Y yo estuve allí con él; compartiendo aquel momento ridículo para él, y tan tierno para mí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Su cara era la de un niño que toca una mujer por primera vez. Las puertas del mundo del descubrir estaban de par en par.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">D. es verdaderamente genial.</span></div><br />
"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-48968574712098223142011-11-22T10:19:00.000-08:002011-11-24T02:19:48.910-08:00Io vivo nella casa delle cravate.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0g1TeVo5bRDQRoACxl6yLYOPFhIILGCwz4DE27ln5qgxbo0kF_aS7mtoOT7fc0SCE6bzUZHKK3U-dI3znPXkxh9UmaIGlOKon-hnWDz__OTcO-WZHjF6SwUtdrzjWU6l4AaynkGml2E/s1600/DSCN1392.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0g1TeVo5bRDQRoACxl6yLYOPFhIILGCwz4DE27ln5qgxbo0kF_aS7mtoOT7fc0SCE6bzUZHKK3U-dI3znPXkxh9UmaIGlOKon-hnWDz__OTcO-WZHjF6SwUtdrzjWU6l4AaynkGml2E/s320/DSCN1392.jpg" width="240" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Eran las 20:15 horas de este sábado pasado, y hacía un frío de enrojecer narices. Había ya salido del centro storico della città, y a partir de ahí todo está un poco más oscuro y mis ganas de llegar a casa crecen. Ligeramente, no quiero exagerar, pero generalmente lo vivo así.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">No sé por qué, de repente me dio por mirar a mi izquierda. Había unos contenedores fijos, que cada día están allí, pero entonces había algo que llamaba especialmente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Bah, sólo era una bolsa de papel color ocre oscuro, o marrón claro; esas con las que en las películas americanas se hacen compras gigantescas y yo siempre me pregunto si serán realmente tan resistentes. En fin, era una de esas características pero muy pero que muy grande, y con sus dos asas. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Estaba rota, y una avalancha de un no sé qué caía suavemente. Yo, más que curiosa, me decidí a meter mano. Todo esto pasó en unos díez segundos, pero pasó, creo que sabes de qué habló.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Eran unas treinta corbatas, y una decena de pajaritas. De todos tipos y colores, tejidos y formas. Las pajaritas, de lo más atrevidas; y las corbatas formaban colecciones enteras de ejemplares diversos y familias al completo. Como la de las corbatas de punto, con todos sus miembros "calcaos", idénticos, pero de diferente color.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Pensé que un señor anciano, adinerado, y elegante había muerto, y querían desprenderse de sus pertenencias consideradas insignificantes. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Pero después me acuse de pensamiento frío, ¡las cosas de los muertos no se tiran!</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Así que intuyo que el dueño de éstas se haya cansado de llevar una vida trajeada. Creo se haya cansado de lo que antes era su armadura. Y ahora supone un gatillo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Que le apretaba una pronunciada nuez, y no le dejaba respirar. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Por fin se había desnudado, y había tirado sus zapatos viejos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">"A."</span></div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-10561595835184772482011-11-16T03:04:00.000-08:002011-11-16T03:06:12.292-08:00Malos modales.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> Me fui sin avisar,</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWCeUiFujukYa6KyQyvYoVsxwOHMZyKUFFgi8Gndxif_HEgR3hQvYkKcOs951urTKIgeYeomQ8I0HZM-g2Z7fSBTem0siNwT8NVfKAlxeIhC7sMzG6CuNxVVqQY29XLjoCBjhk0RV-wNs/s1600/IMGP6027.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWCeUiFujukYa6KyQyvYoVsxwOHMZyKUFFgi8Gndxif_HEgR3hQvYkKcOs951urTKIgeYeomQ8I0HZM-g2Z7fSBTem0siNwT8NVfKAlxeIhC7sMzG6CuNxVVqQY29XLjoCBjhk0RV-wNs/s320/IMGP6027.jpg" width="240" /></a></div> <br />
pero NO para NO volver.<br />
<br />
"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-10856021627642137342011-06-03T06:03:00.000-07:002011-06-03T06:03:49.812-07:00Where is my mind?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhc-OaEeoNGGCPo6RBDHqkdUqHQVX7HgQlNN0gMqdvtzmh806qqkuEgGiucXCIPveP47e9Xvol9H_A_t8mFSDf43Mgzs2qww7nyvEEnjC9k-rHHXCfYjanCe-F4_N2-lPIzKQOZw4YxmU/s1600/el_pensador--1-.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhc-OaEeoNGGCPo6RBDHqkdUqHQVX7HgQlNN0gMqdvtzmh806qqkuEgGiucXCIPveP47e9Xvol9H_A_t8mFSDf43Mgzs2qww7nyvEEnjC9k-rHHXCfYjanCe-F4_N2-lPIzKQOZw4YxmU/s1600/el_pensador--1-.jpg" /></a></div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-57582242919442440122011-06-03T05:42:00.000-07:002011-06-03T05:59:15.797-07:00del latín Casualis<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><br />
</b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3TWOZmxJq3djPD00cKz9xp-Cbp0xW94HDTWqKeCNVfzzBxZ3_y-Tc95-5OShH7X1Kc7VnkWlYIrcP3pUDwrehI_U6l3vfIHr-Npy5o3OMpBcjTO_VA5u-MbdtaMOp7eawpWwlMFpvfhE/s1600/casualidad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><b><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3TWOZmxJq3djPD00cKz9xp-Cbp0xW94HDTWqKeCNVfzzBxZ3_y-Tc95-5OShH7X1Kc7VnkWlYIrcP3pUDwrehI_U6l3vfIHr-Npy5o3OMpBcjTO_VA5u-MbdtaMOp7eawpWwlMFpvfhE/s320/casualidad.jpg" width="320" /></b></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
El mundo gira en torno a casualidades. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><b><br />
</b><br />
<b>¡Me encantan las casualidades!</b></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Siempre he creído en ellas, pero desde hace tiempo que me regalan demasiados momentos <i>Memento</i>.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Se trata de una historia que no tuvo un principio ni quiero destinarle un fin, pero dicen que las palabras se las lleva el viento y el recuerdo humano es frágil y defectuoso (o al menos el mío<span style="font-size: 10pt; line-height: 14px;">).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Puede vivirse de casualidades.</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
El año pasado me encontré tantos clips tirados en el suelo que pude hacerme un colgante tan largo tan largo que acabó tocando mis pies. Sospechar que alguien se dedicaba a dejarme pistas, que simulaban una nueva versión de la historia de Garbancito y sus migas, era descabellado; pero todavía lo era más encontrarlos allá donde fuera, en lugares recónditos donde sólo yo los veía.<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Sólo yo</span>.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Delinearon mi camino gestionando la kinestesia de mi cuerpo y mente. Parecía tratarse de tener una ruta ya hecha, predestinada. Quizás se ocupaban de hacerme ver aquello que no podía perderme; o de arrancarme una sonrisa a la vez que me agachaba a recoger uno más; o simplemente formarían parte de mi gran aventura. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Por sus espontáneas y repetidas apariciones cogí por costumbre asomar la cabeza allá donde fuera. Me convirtieron en curiosa y, por primera vez, coleccionista. “La coleccionista de clips”, así me gustaría que algunos ciertos de los que conocen la historia me recordasen.</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Unos pueden reconocerse gracias a casualidades. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Quién no se ha cruzado con las mismas personas exactamente en el mismo punto de la jornada en el que cada día los caminos se cruzan.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Otros pueden llegarse a conocer a base de casualidades. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Unos pueden atraerse a raíz de casualidades. Pueden nutrirse de casualidades, retroalimentarse de casualidades, endulzarse cada día el paladar sólo con casualidades.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Unos pueden enloquecerse de casualidades. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Se puede desear salvajemente debido a las casualidades. Obsesionarse a causa de casualidades. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Enamorarse de y por las casualidades.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
<br />
Pero cuando la casualidad se esfuma entonces el tiempo se ralentiza, tanto tanto que quién sabe por qué sientes seguir viviéndola y reviviéndola una y otra vez. Como si por recordarla acentuases más la posibilidad de que vuelva a pasar.<o:p></o:p><br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">Las casualidades son maravillosas; son naturalidad, espontaneidad, transparencia. <span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Desnudez</span>.</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
Las casualidades son infravaloradas y desmentidas por todo aquel a quien preguntes. Pero quién no ha soñado de casualidades; quién no ha volado de casualidades;<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">quién no las añorará cuando no puedan darse. </div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: justify;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-11731042119632718032011-04-07T15:56:00.000-07:002011-04-07T16:07:04.684-07:00<b>A-simetría.</b><br />
<br />
Entre tu cuarto y el mío.<br />
Entre la línea devastadora,<br />
la cuerda tirante,<br />
el más mínimo hilo de voz.<br />
<br />
La simetría no existe.<br />
<br />
El equilibrio tampoco lo creo.<br />
<br />
"La imperfección es sexy."<br />
<br />
<br />
<img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3VThvdThV6tBSi3PqXaXy5Uz2AzwTfIj2IW9k9Tm4z_7mm9aXzDJa2NyP0x-hVeZ5W-BH_tdvlNEGltFvNUb_4Gifxn7afcyhSics67nOStkI5uZCsOa6Vc9bL0DN7-wF6qL44U4g70k/s320/SAM_0634.jpg" width="320" /><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3VThvdThV6tBSi3PqXaXy5Uz2AzwTfIj2IW9k9Tm4z_7mm9aXzDJa2NyP0x-hVeZ5W-BH_tdvlNEGltFvNUb_4Gifxn7afcyhSics67nOStkI5uZCsOa6Vc9bL0DN7-wF6qL44U4g70k/s1600/SAM_0634.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3VThvdThV6tBSi3PqXaXy5Uz2AzwTfIj2IW9k9Tm4z_7mm9aXzDJa2NyP0x-hVeZ5W-BH_tdvlNEGltFvNUb_4Gifxn7afcyhSics67nOStkI5uZCsOa6Vc9bL0DN7-wF6qL44U4g70k/s1600/SAM_0634.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><br />
<b>A-simetría.</b><br />
<br />
Entre tu cuarto y el mío.<br />
Entre la línea devastadora,<br />
la cuerda tirante,<br />
el más mínimo hilo de voz.<br />
<br />
La simetría no existe.<br />
<br />
El equilibrio tampoco lo creo.<br />
<br />
"La imperfección es sexy."<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlSl1wL89WI9tz2engpixoLr3lKY5Jp9oObVAXun593k7nFXLVUFoSIIGBmGiZH3uKjCkppXX_GjVcwIEgMYB70Ch2B26QxFOJ-Rp2O9xEYrcBK3AULMwErcrvKl9_gGDhG0xpR4g-Nfo/s1600/SAM_0625.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlSl1wL89WI9tz2engpixoLr3lKY5Jp9oObVAXun593k7nFXLVUFoSIIGBmGiZH3uKjCkppXX_GjVcwIEgMYB70Ch2B26QxFOJ-Rp2O9xEYrcBK3AULMwErcrvKl9_gGDhG0xpR4g-Nfo/s320/SAM_0625.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-size: small;"> <b style="color: red;"><i><span style="font-size: large;"> <span style="font-size: small;">idénticas fotos. multifuncionalidad fatal.</span></span></i></b></span><br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: small;">"A." </span></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-67182942818377330952011-03-18T03:00:00.000-07:002011-03-18T03:00:06.144-07:00Taradaporelmar<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYmdMV-Xy5RNvI6qC1rhZ2wr4YXguMRmibZKVktt6kH7_sKdK5d7yyLqj0l7LkifjQ2nBZ1AxCV06kfnP61-6zUKJcBTdUcESc7yj3l-svjRFKsrmtKg44zF8L_5bcQKH2eNIAtRp4s2U/s320/lente.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="240" /></td></tr>
<tr align="center"><td class="tr-caption"><br />
</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: center;">Era muy muy muy pronto, ayer por la mañana.</div><div style="text-align: center;">Pero <i>doña alAlba la Tempranera</i> (así imagino que la llamarán) desgajaba la soledad matutina de la neblosa Concha.</div><br />
<div style="text-align: center;">Amo a esta TARADAPORELMAR.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-28150295931632689762011-03-15T14:49:00.000-07:002011-03-16T06:33:14.726-07:00VOLVER.<div style="text-align: right;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP5Fm8iiPHaaD4N14KsQT4jCLMnbnjHZk1iFfdxcmde1VON9tMvcQNNBq-UHhoq4VFoPit0VdSJpnWlT7wBSt-5Gy95VxadoVYPJ-LIKoD7ZakuN7_bWHbmgieL_P7wCGxdzWhLfpNr1w/s1600/SAM_0332.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhP5Fm8iiPHaaD4N14KsQT4jCLMnbnjHZk1iFfdxcmde1VON9tMvcQNNBq-UHhoq4VFoPit0VdSJpnWlT7wBSt-5Gy95VxadoVYPJ-LIKoD7ZakuN7_bWHbmgieL_P7wCGxdzWhLfpNr1w/s320/SAM_0332.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: right;"></div><div style="text-align: right;">21 de Febrero.</div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">"Lacrime d'amore?</div><div style="text-align: justify;"> Sono le kiù belle" -dijo él-.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tenía razón, pero no dejaban de ser a su vez agridulcemente dolorosas.</div><div style="text-align: justify;">Caes, caes y caes en un aterrizaje violento.</div><div style="text-align: justify;">Te sientes en la habitación incómodamente blanca de la que no quieres ser protagonista.</div><div style="text-align: justify;">No quieres que aquel foco gigante te apunte, actúe como un espejo que confiesa todos tus defectos... ¡No! No quieres que nada ni nadie te obligue a abandonar tu estado de desganana y disgustado.</div><div style="text-align: justify;">La adivinanza de que eres vulnerable debe de permanecer por siempre en secreto.</div><div style="text-align: justify;">Recuerdo cómo aquel que todos lo percibimos, en nuestro primer año de universidad, como un camelador nato con aires macarras (y la primera de ellas era totalmente su esencia), decía que recuerdo cómo dibujó para representar lo que el sustantivo <i>Tristeza</i> denota un tren. Dibujó un tren, nunca se me ha olvidado. En su momento nadie lo compartió íntegramente.</div><div style="text-align: justify;">Ahora era yo quien viajaba en ese tren. Quizás después de esto yo también lo dibuje. Me siento muy triste.</div><div style="text-align: justify;">Dejas atrás el Vesuvio, de impetuosa presencia, monstruo de dos cabezas; la habilidad de sucumbir con palabras; tu otra cereza; y parte de tu corazón.</div><div style="text-align: justify;">Como aquel Julio. La misma estampa, sólo que hoy llevo abrigo y bufanda.</div><div style="text-align: justify;">Tengo el corazón cada vez más pequeño.</div><div style="text-align: justify;">Pero volveré tantas veces que me quedaré sin él. Estoy segura.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Seré una superviviente del desapego.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-54705830567448661852011-03-14T15:50:00.000-07:002011-03-14T15:50:57.975-07:00D é v o r a .No puedo quejarme.<br />
Dévora se ha ido,<br />
la he escupido.<br />
Dévora acaba de morir en mí.<br />
Dévora nació hoy.<br />
Paz interior.<br />
Paz con tu alma.<br />
He creado a Dévora,<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpu5O3vFlXEpTnJqPvrO3VL-0AbfKNsGB-bUZsdq9_935jZPr6Iq_GgN6VRFMN4Ev34gFV28favTQMo4j1VQAvXlrS_kTa1Y5gRvddbxgBvK2ul1E1DWxELrytO1GSO2WLcVfvOQTXlqo/s1600/D%25C3%25A9vora.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpu5O3vFlXEpTnJqPvrO3VL-0AbfKNsGB-bUZsdq9_935jZPr6Iq_GgN6VRFMN4Ev34gFV28favTQMo4j1VQAvXlrS_kTa1Y5gRvddbxgBvK2ul1E1DWxELrytO1GSO2WLcVfvOQTXlqo/s320/D%25C3%25A9vora.jpg" width="240" /></a><br />
<br />
porque de ella me retroalimento.<br />
<br />
<br />
"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-60589359666078308712011-02-25T01:05:00.000-08:002011-02-25T01:05:42.685-08:00Por una cabeza.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXLBCT4g28hTmYAjcdSTmQiJ45-D_1trDBcu4AhVLywkabRCdCSXwVJYAs-nt6_haojk-VMOKJhPsaHP3RSqy8n9Q_MGnM9_HwCyVjOCZ4cs9pqk3EgTohJKoAQTQOccdX7b7RRYdlM3o/s1600/grito_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXLBCT4g28hTmYAjcdSTmQiJ45-D_1trDBcu4AhVLywkabRCdCSXwVJYAs-nt6_haojk-VMOKJhPsaHP3RSqy8n9Q_MGnM9_HwCyVjOCZ4cs9pqk3EgTohJKoAQTQOccdX7b7RRYdlM3o/s320/grito_2.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;">Por una cabeza,<br />
si ella me olvida<br />
qué importa perderme<br />
mil veces la vida,<br />
para qué vivir.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"> <a href="http://www.youtube.com/watch?v=8dStp5hq294">Carlos Gardel.</a></div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-22414338249024388932011-02-01T06:46:00.000-08:002011-02-01T07:14:00.363-08:00Su verdadero drama. <span style="font-size: x-small;"><em>L'embrassade</em>, Toulouse.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"></span> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitbYHkqpLh19x6vr44wjx-xgfnCRm-m_sUgs3CBzi4UTRmBOgbVGZ0wIPENGRwIrfuzyRrbTpzcb_boDkzywAqLII-XJP7E9Vx-ixWM52N9zCP0d6bOsF9bB5c3npY3vTk_nh9Inl9bJY/s1600/abrazo.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="242" s5="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitbYHkqpLh19x6vr44wjx-xgfnCRm-m_sUgs3CBzi4UTRmBOgbVGZ0wIPENGRwIrfuzyRrbTpzcb_boDkzywAqLII-XJP7E9Vx-ixWM52N9zCP0d6bOsF9bB5c3npY3vTk_nh9Inl9bJY/s320/abrazo.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr>
</tbody></table> <div style="text-align: center;"><strong>¿Cómo abrazar sin saber dar un abrazo? </strong><br />
<br />
</div><div style="text-align: center;">Tener miedo de no saber hacerlo.<strong> Él</strong> dice QUE siente QUE no sabe hacerlo. ¡QUE no!<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;">Dice tener miedo de descubrir que eres aire, que te esfumas, que no eres nada.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;">Sin embargo yo apuesto por la embargadura de su pecho, sus brazos acogedores como una nube en forma de cama, su tentadora protección masculina.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;">Apuesto que el monstruo con las manos más torpes y atroces puede acurrucar con dulzura un bebé. Puede trabajar el vidrio. Puede convertirse en el sastre más avispado enhebrando agujas.</div><div style="text-align: center;"><br />
Se bajó el telón.</div><div style="text-align: center;">Pero el miedo perdura y perdura... Sale a flote. </div><div style="text-align: center;">(Exactamente como los malditos hongos de mi baño).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-30064139142147854422011-01-13T02:21:00.000-08:002011-01-13T13:01:27.603-08:00Catarsis<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmPlH21HO23AvwYxXXgSMqwFkxuRZGKbWPYf2jeaa9lnUwmUnXEAX_HNrAmmEsin-T2wZy4-T0l_XG_DQk-6mjnRSRCUio5avrHgiW0HgLfGARpWUsnlk_fmPRIFywzxZ9nngBVV-J5gw/s320/e-catarsis.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="280" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Esperanza. Verde esperanza.<br />
Y ésta arrasó con todo.</td></tr>
</tbody></table>"A."<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmPlH21HO23AvwYxXXgSMqwFkxuRZGKbWPYf2jeaa9lnUwmUnXEAX_HNrAmmEsin-T2wZy4-T0l_XG_DQk-6mjnRSRCUio5avrHgiW0HgLfGARpWUsnlk_fmPRIFywzxZ9nngBVV-J5gw/s1600/e-catarsis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmPlH21HO23AvwYxXXgSMqwFkxuRZGKbWPYf2jeaa9lnUwmUnXEAX_HNrAmmEsin-T2wZy4-T0l_XG_DQk-6mjnRSRCUio5avrHgiW0HgLfGARpWUsnlk_fmPRIFywzxZ9nngBVV-J5gw/s1600/e-catarsis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-82014688651440970682011-01-06T00:58:00.000-08:002011-01-06T01:35:56.890-08:00Rebaño de ovejas, ¡en la ciudad!<div style="text-align: center;">¡Qué sensación horrible la de sentir que mañana estarás enfermo! -pienso hoy.</div><div style="text-align: center;">Pero ayer reflexionaba sobre un horror tan horripilante que se pega y chupa sangre como una sanguijuela. </div><div style="text-align: center;">El ciego, aquel que por desvirtud no ve, es mirado por todos dos veces mientras pasea.</div> <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKDhRYYjMRgKFR7f1ghUODhuuxsUpZ-YAeK5B5-p5zfmsmk2koqSjQuRsn4qax_8_yS-waGuYXZ22bRzUYy-jeebXX1F9MiTbCJddIv2piRhaUlUT0ipK12PDa-rqtg4-8y8rbN-CcRaU/s1600/DSC_0210.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="266" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKDhRYYjMRgKFR7f1ghUODhuuxsUpZ-YAeK5B5-p5zfmsmk2koqSjQuRsn4qax_8_yS-waGuYXZ22bRzUYy-jeebXX1F9MiTbCJddIv2piRhaUlUT0ipK12PDa-rqtg4-8y8rbN-CcRaU/s400/DSC_0210.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><strong>TODOS.</strong></span></td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-70294521681570600192011-01-04T02:18:00.000-08:002011-01-04T03:43:58.223-08:00Y nada de pseudónimos<div style="text-align: left;">flor de Tuétano,</div><div style="text-align: left;">Onate:</div><div style="text-align: left;">Tuétano al revés.</div><br />
Y me bautizó como señorita <em>Oñate, Flor de Tuétano</em> como apellido.<br />
<br />
¡Qué bonito renacer!<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" height="200" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmpL9I6q9EL2jwOON7zBkjh7wezDlwkPPfGkeE4buW4zCcXg8WKeiMtCQ5tewNNiSBA9anjQ739bFG0Y6YOUHxf_tF96delLUpRRXzuO-HLGV_7dbvdW9Hra4hrn6Sd4jRtTLkwHlPz6I/s200/NACER_%257E1.JPG" width="150" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=UYjXm63DKQ0">Y desplegué mis pétalos al Son de un Tango.</a></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-55708489843184900642010-12-22T17:03:00.000-08:002010-12-22T17:08:20.771-08:00Érase una vez una nariz aguileña que era amiga de una paloma.<div style="text-align: center;">Vuelvo.</div><div style="text-align: center;">Pero no hablo del VOLVER que tanto añoro y que algún día cantaré con fuerza a los cuatro vientos; como suelo hacer desde aqui refugiando mi esclavitud en la diversión de Manu Chao.</div><div style="text-align: center;">Podré volver, cantaré y ese día haré una guerra de huevos. Siempre lo he querido.</div><div style="text-align: center;">Y volveré.</div><div style="text-align: center;"><i>"La despedida eterna".</i></div><div style="text-align: center;">Así la sentía la Paloma portadora de magia que conocí hace más de un año y que cruel y egoístamente, puede ser, la dejé enjaulada en mi corazón.</div><div style="text-align: center;">¡Cuánto es difícil echar de menos!</div><div style="text-align: center;">¡Cuan es fácil echar en falta!</div><div style="text-align: center;">Pero eterna, eternidad supone.</div><div style="text-align: center;">La despedia eterna dará más que guerra.</div><div style="text-align: center;">La despedida eterna será un dolor de muelas.</div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhkArnva6HrkzCFDS-8y2oqDkVn2JFvA9V32j5DwUcfL6IDaLG5z_aTq1FBGIttwWD3mYPuYV3fvGHjgQH2HM4VsvjnlqWPZoaWcTcrbtTHKb4oHPOesfKt6Tz2MR-3DUuaZOWmAocdJk/s1600/IMGP7460.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhkArnva6HrkzCFDS-8y2oqDkVn2JFvA9V32j5DwUcfL6IDaLG5z_aTq1FBGIttwWD3mYPuYV3fvGHjgQH2HM4VsvjnlqWPZoaWcTcrbtTHKb4oHPOesfKt6Tz2MR-3DUuaZOWmAocdJk/s200/IMGP7460.jpg" width="150" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Salerno. Strada. Mole. Malati.</td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-14083490313646086532010-12-15T16:19:00.000-08:002010-12-15T16:37:56.295-08:00En boca cerrada no entran moscas.<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8ZNd9xuXYZGTTCabI2Z5pkMjKhHt9netvSEshmTRShqED-29IDXdhlU87DNVm4bCL3a1cliefFh8jUOmwi72PDUdyTcg8S0ImQj9Vogia2NgFDVIImYnonJnZkQNOe2lTqY0ylIcinKA/s1600/20070322184917-boca-cerrada.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8ZNd9xuXYZGTTCabI2Z5pkMjKhHt9netvSEshmTRShqED-29IDXdhlU87DNVm4bCL3a1cliefFh8jUOmwi72PDUdyTcg8S0ImQj9Vogia2NgFDVIImYnonJnZkQNOe2lTqY0ylIcinKA/s320/20070322184917-boca-cerrada.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: left;">Se besaban mientras les envidié pensando qué rico sabe un beso en pleno invierno.</div><div style="text-align: left;">Y derepente...</div><div style="text-align: left;">"¿Quieres follarme?", - rompió como un estruendo que frenó el caos de la ciudad para dejarla muda y atónita.</div><div style="text-align: left;">Era la dama del beso. La niñata del beso.</div><div style="text-align: left;">"La maleducada de turno." Es lo que cuchichearon el grupo de canas y presuntuosos abrigos de piel que estaban en primera fila de cine al detalle de, hasta ahora, la escena romántica. Y yo siendo todavía morena compartía el mal juicio.</div><div style="text-align: left;">MALA EDUCACIÓN.</div><div style="text-align: left;">Su final fue catastrófico y horripilante. A su inocente abuelo, al oirle desde su casa, le estallaron los oídos y quedó dotado para siempre de un garbanzo entre pierna y pierna. Su madre, entre autorreproches y sentimiento de culpa, perdió la cabeza y empezó a soltar disparates obscenos por la boca de forma incesante jamás vista. La deshonra del padre no valía ni por todo el oro de este mundo. Por lo que fue él mismo quien decidió vivir arrodillado y, para limpiar la reputación de su familia, cepillaba sin cesar la lengua de su mujer con estropajo y jabón en mano. A su hermano le pilló en pleno acto y recibió la visita del querido Gatillazo Humillante. La dama del beso no folló más y <i>perdía en el sillón de su cuarto, piensa en él con sus manos.</i><br />
CASTIGO.</div><br />
"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-44239693830297627302010-12-14T01:28:00.000-08:002010-12-14T01:28:57.715-08:00"Il bagno più bello" -dicono loro.-<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvWkF4cY9WJ0bMWtCNADMtpkm7EpmediegXZvVtlfXqfoZCcWCvf6rOeTFYFNmY3NBaSWynxjpOb7wQ3fY75-KAPs0M3Gxd-Jok8EA0X3ABJ9oWqdpOPi50r20Yb5w5LHXcL0595VT1P4/s1600/IMGP7675.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvWkF4cY9WJ0bMWtCNADMtpkm7EpmediegXZvVtlfXqfoZCcWCvf6rOeTFYFNmY3NBaSWynxjpOb7wQ3fY75-KAPs0M3Gxd-Jok8EA0X3ABJ9oWqdpOPi50r20Yb5w5LHXcL0595VT1P4/s320/IMGP7675.jpg" width="320" /></a></div> <br />
<div style="text-align: center;">Somos frágiles. </div><div style="text-align: center;">Como un vaso entre manos torpes.</div><div style="text-align: center;">Un hilo de voz corrupto entre el Sr. Silencio.</div><div style="text-align: center;">Un corazón que late fuerte. </div><div style="text-align: center;">Un alfiler que se asoma en el mar Tirreno.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: right;">"A." </div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">Tramonto à Pestum.</span></div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-33121245676742493402010-12-11T03:08:00.000-08:002010-12-11T03:25:00.092-08:00De origen Siciliano<div style="text-align: justify;">Y al cruzar ese tunel que lanza tus pies directamente a formar parte de la Concha más grande del mundo, y hacerte sentir risueñamente aquella que considero la mujer más bella de la humanidad, <i>Afrodita</i>... </div><div style="text-align: center;"> <b> ¡Zas!</b></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnZuQIbyQMlcmzCYgunRfYGNBOS4_C0aNGL1RCaX4R9BPHawWVK3MeWIqN9XR4m7yqd9xigX0HTdYEKa_e0gU_X3NH1CbsyUVnBbNLbU-bZBqoQB6QfmMF7XfUF1OwRi_uouzah9Jsnck/s1600/ciego.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="116" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnZuQIbyQMlcmzCYgunRfYGNBOS4_C0aNGL1RCaX4R9BPHawWVK3MeWIqN9XR4m7yqd9xigX0HTdYEKa_e0gU_X3NH1CbsyUVnBbNLbU-bZBqoQB6QfmMF7XfUF1OwRi_uouzah9Jsnck/s320/ciego.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"> <b> </b></div><div style="text-align: center;"><b> Me cegó los ojos.</b> </div><div style="text-align: justify;"><br />
Hace tanto tiempo que no lo veía salir que me pilló desprevenida. Hace tanto tanto que no pude siquiera captar su primer rallo cuando él ya me había quemado los ojos.<b> </b></div><div style="text-align: center;"><br />
<b>Ciega, como <i>Santa Lucía</i>.</b></div><div style="text-align: justify;"><br />
Pero ella era una mujer milagrosa, tenaz, de fuerte carácter y agallas por entrañas. </div><div style="text-align: justify;">Perdió su vista para no ver, fue degollada mientras todavía injuriaba contra sus enemigos. Aquellos que le condenaban con barbaries por ser fiel a su Fe.</div><div style="text-align: justify;">Abogada de la vista, todavía protagoniza melodías por las voces más célebres de occidente. Suena en mi burbuja una de ellas, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=YhIVzq6v5AI">Francesco de Gregori.</a></div><div style="text-align: justify;">Su martirio terminó el 13 de diciembre del 304 d.C., en la impetuosa Siracusa.</div><div style="text-align: justify;">Este lunes hará 1696 aniversarios de aquel estonces. Nada más ni nada menos señores.</div><div style="text-align: justify;">Recoger las meriendas de casa de las abuelas y subir "a patita" el monte Atalaya para consumarlas entre naturaleza es la plegaria pagana que arrastra mi pueblo. Que no deje de hacerlo (¡cruzo dedos!).</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Cierro baúl de los recuerdos/<br />
Cambio/<br />
Y corto. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: right;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-42337972052781777302010-12-09T06:10:00.000-08:002010-12-09T06:12:05.894-08:00ChucheS ChuS<div style="text-align: center;"> <span style="font-size: x-small;"> Donosti, arte di strada.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglSWSAaDydcYsf98M-j9qQ-5lBoFUVtlPqv7l8a7GTpghD26YfI0Ad-Kp2Zlb8roA_PKVWsWJsj9Cg3V8kmQfN0fJY24lYRNwJ4vfra1EQ6Fu7gRR8FRjn3qvNcp_Z3ActvbGeo6kMJPY/s1600/IMGP5293.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglSWSAaDydcYsf98M-j9qQ-5lBoFUVtlPqv7l8a7GTpghD26YfI0Ad-Kp2Zlb8roA_PKVWsWJsj9Cg3V8kmQfN0fJY24lYRNwJ4vfra1EQ6Fu7gRR8FRjn3qvNcp_Z3ActvbGeo6kMJPY/s320/IMGP5293.jpg" width="320" /></a></div><br />
Si me hubiese puesto a cocinar un pollo en el día de hoy su fragancia hubiese sido a-gri-dul-ce. <br />
<div style="text-align: center;">Y con mayúsculas. A-GRI-DUL-CE.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>- Il pranzo è pronto!</i></div><div style="text-align: center;"><i>Urlano le none per metere tutta la famiglia à tavola.</i></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i> - Pronto? Chi è?</i></div><div style="text-align: center;">Es como se responde a un "Ring Ring" que suena en la añorada bota.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>- Pronto, volveré pronto.</i></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y yo me afilo a ese último significado.</div><div style="text-align: center;">Y yo me quedo donde estoy plantada.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Soy un tulipán negro con nariz roja.</div><div style="text-align: center;">Y no precisamente por el jodido frío.</div><div style="text-align: center;">Y no precisamente hallé en ese jodido momento aquello que precisaba.</div><div style="text-align: center;">Un chupachups rojo de Chuches Chus me hubiese endulzado el día.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>- Ma sono pronta.</i></div><div style="text-align: center;"><i><br />
</i></div><div style="text-align: right;">"A."<i><br />
</i></div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-3291709026755841272010-12-03T00:46:00.000-08:002010-12-03T00:46:25.141-08:00Noche de tormenta.<div style="text-align: center;">- ¿Todavía piensas en él?</div><div style="text-align: center;">- Sólo continuamente.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>Kramer contra Kramer.</i></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkaeTh3P7h-SOiZxS_-0zNQXoa1SZwg3Zt8-faxkYxTS7hHQCaD7uWqNNxE4DIxfR526w3kPqvm87eHYzVBo44k9D4gV_NrrqofNhmD3qEtlmHo8ngTHRPKLRHOg-Y31SoNMqB6y1pap0/s1600/IMGP4945.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkaeTh3P7h-SOiZxS_-0zNQXoa1SZwg3Zt8-faxkYxTS7hHQCaD7uWqNNxE4DIxfR526w3kPqvm87eHYzVBo44k9D4gV_NrrqofNhmD3qEtlmHo8ngTHRPKLRHOg-Y31SoNMqB6y1pap0/s320/IMGP4945.jpg" width="320" /></a> </div><div style="text-align: center;">Hoy es el día de mi gran guión.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkaeTh3P7h-SOiZxS_-0zNQXoa1SZwg3Zt8-faxkYxTS7hHQCaD7uWqNNxE4DIxfR526w3kPqvm87eHYzVBo44k9D4gV_NrrqofNhmD3qEtlmHo8ngTHRPKLRHOg-Y31SoNMqB6y1pap0/s1600/IMGP4945.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><div style="text-align: center;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-10890636350698738622010-12-01T02:49:00.000-08:002010-12-01T02:59:48.667-08:00"Bote mugriento verde."Era verde, como su segundo adjetivo bien lo adjetivaba (valga la redundancia). Pero a mí me intrigaba qué estaba escrito antes. Lo giré... Hasta eso era arte, pensé.<br />
R. me escribió una vez "Hagamos de todo un arte". Es verdad; aquel D di NON Dimenticare, además que di Domenica, demostraba que es una verdad impepinable.<br />
Para qué hablar, para qué perderte en tu propia cabeza buscando y rebuscando en cada rincón más oculto palabras que se acerquen a lo que sientes ser indescriptible. Es meterte en un callejón sin salida. Pero aquella noche soñamos de la mano, sumergidas entre cuadros.<br />
Nos convertimos en <i>dos amigas cerezas</i>. Cada una con su propia percepción, su propio cuerpo, su submarino novelero... el soñar es algo muy ligado a cada uno. Pero descubrí que dos voladoras pueden fundirse en vuelo, comunicándose en voz alta y a la perfección. Exactamente como se fundían aquellas pequeñas piezas inorgánicas de colores formando figuras con vida e historia, como la del colega <i>Rombo</i> que viaja y se queda en muchas paredes del mundo.<br />
Su lugar de residencia es el casco viejo de Logroño, y viven privilegiados en un mundo de ensueño y pinceles. Donde todo puede ser; donde todo, si lo sientes dentro, vale; donde somos lo que queremos ser; donde nadie sabía pintar y todos son artistas. Son <b>Yeamman</b>, y conózcanlos porque a mí me robaron un cacho de no sé qué.<br />
Y así regresé. Con un abrigo prestado del mismo color que el del bote mugriento. Dejando atrás Agoncillo y admirando la fachada reivindicadora de su primera (o última) casa que gritaba "Por medio de un pueblo no." 3º bajo cero en el termómentro del motor que la noche había dejado muerto... tejados y más alla de todo lo visible estaba helado. Aparecieron en mi cabeza las verduras de mi abuelo, estarían pasando unos rocíos tremendamente duros. ¡Qué cosa la vulnerabilidad de las cosas!, me dije.<br />
LLegué al refugio de mis montes preferidos, pero sin sol no relucen color oro. Me preparaba para sacar valor y hacer frente al segundo desayuno de mi día. Como cada lunes, se lo había prometido a la niña de mis ojos. Aquella que ya lleva una buena tirada de su 4º cuarto de siglo; aquella que sigue preciosa y representa la inmortalidad.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFO0B7JdTGXMpSawc9bdGB_FfVGKxYzIjAf0V8rqqRq3mgikiDRe9OanInNce4XQTeY-N30gjkXGHhhJTZB1_7b-_ApBjT6-2SONmLNs9Jgboal1Mr_dNXVqyGtQ6zOUpWYb8jc6ajJTM/s1600/IMGP5804.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFO0B7JdTGXMpSawc9bdGB_FfVGKxYzIjAf0V8rqqRq3mgikiDRe9OanInNce4XQTeY-N30gjkXGHhhJTZB1_7b-_ApBjT6-2SONmLNs9Jgboal1Mr_dNXVqyGtQ6zOUpWYb8jc6ajJTM/s320/IMGP5804.jpg" width="240" /></a></div> <span style="font-size: x-small;"> Maravillosa Puglia, tacón de Italia.</span><br />
<br />
<br />
"A.""A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-88747039669754992182010-11-27T03:16:00.000-08:002010-12-01T03:00:44.730-08:00El porqué de las cosas.Tenía un gran amigo (que ahora pasaría a considerar lo que comúnmente se denomina "conocido", no por nada, sino por la simple no coincidencia en espacio-tiempo... blablablablablablablablabla, ¡en fin!) que desde cuando era pequeño, pequeñísimamente diminuto, no quedaría nunca conforme con una respuesta incógnita.<br />
Acostumbramos a endulzar la realidad de los niños adornándola con voces que simulan las suyas (tienen que creer que somos inmaduros), explicaciones aveces demasiado obvias para llevar el cargo de deber explicar y una Navidad ,sobrecargada de luces y esperpento, que se eterniza a toda una infancia. Hay curiosidades acerca de la realidad que tienen sencillas y/o sinceras respuestas. Mirad que interesada se sentía la pequeña Miss Sunshine sobre la verdad del problema de su querido tío.<br />
El caso, que el pequeño J. se sentía tan abrumado por el batallón que cada día protagonizaban sus nuevos interrogantes que no dejaba de preguntar. ¡Fijense que agotamiento! Andar continuamente debajo de las faltas ,o de las barrigas, de los adultos mientras ellos siguen a lo suyo tiene que ser un auténtico coñazo. ¡Hablemos en plata!<br />
Pero claro... Puede ser que el pequeño J., la pequeña Miss Sunshine y todos los pequeños habidos y por haber en el alfabeto esperanto despierten en el mundo adulto marmotas que hubiésen permanecido en <i>modo ronquido</i> toda su vida.<br />
Pues bien, el regalo perfecto para regatear un <i>¿Por qué?</i> es <u>El porqué de las cosas.</u><br />
Todavía este libro ocupa un hueco importante en la librería del salón de mi querido J. Importante porque supone un artilugio más al que quitar el polvo cada semana. Desde aquel cumpleaños.<br />
Lo recuerdo con cariño.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiM69jK_l9m2neANZE_mdiK7ez0oM48p9YiRzxrfUororKAX0MDJKMkdf0v75xHWGFZh1D3ehFxatwBZS1nTGD0FuRYhY9XPjdi7Rfx91D_r-evczF-fVpScPFAKWeEn0aFy7XqUnr1HI/s1600/el+porqu%25C3%25A9+de+las+cosas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiM69jK_l9m2neANZE_mdiK7ez0oM48p9YiRzxrfUororKAX0MDJKMkdf0v75xHWGFZh1D3ehFxatwBZS1nTGD0FuRYhY9XPjdi7Rfx91D_r-evczF-fVpScPFAKWeEn0aFy7XqUnr1HI/s320/el+porqu%25C3%25A9+de+las+cosas.jpg" width="240" /></a></div> <span style="font-size: x-small;">La foto es en una mercado de calle, <i>Magia en Bucarest</i>.</span><br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"> "A." </span>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-77732307870148329202010-11-12T09:48:00.000-08:002010-11-12T09:54:00.971-08:00Una settimana fa...<div class="separator" style="clear: both; color: red; text-align: right;"></div><div style="color: red; text-align: right;"></div><div style="text-align: right;"><b><span style="color: red;">Hoy por la mañana, 05/11/10</span><br />
<br />
<span style="color: #6aa84f;">"Mañana por la mañana me voy a morir de sueño" -pensé ayer antes de dar paso al mundo paralelo de vivir soñando-.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Tampoco ha sido para tanto, tampoco Lucía moría realmente cuando sentía esos envidiables orgasmos.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Buena compañía en la hora del desayuno, tan dulce que el azúcar en el café resultaría empalagosa y un verdadero estorbo.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Mi bici se cruza con otros seres de dos ruedas de los que siente envidia, puede que sean más bonitos que ella pero no pertenecían a quien ella sabe.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">También yo miro de reojo a sus dueñas, preciosas, y cruzo miradas con ellos. Miradas fugaces e inocentes, que siguen su camino sin apretar el freno pero te enamoran momentáneamente. Como un hada madrina me confesó un día.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Ahí sigue, con la misma postura eterna y petrificada. Pero su profesión no es la de Mimo, simplemente vive en y para la calle.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Los días no existen para ellos, son un minuto horrible suspendido en el tiempo; como una aguda nota desafinada irritantísima que no deja de machacarte el coco. Torturándote.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">A caballo de ella y él, quien había abandonado su esquina haciéndome echarle de menos pero dejome luego claro con una aparicion deambulante que había vencido a la noche, ¡una cara más que bonita de facciones latinas! Mezcladas con un estilo parisino, dejaba prendado a cualquiera. Rectifico, sin duda alguna a todos.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">También me encontré con ELLA.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Sobre ELLA escribiré otro día. No tengo suficiente rastro para seguirle la pista, para imaginar cómo será su personalidad aparentemente mágica; su vida desde fuera adjetivada armoniosa y de hoja caduca, como las del otoño que ahora me rodean. Creo que tiene la esencia de una Elfa. Nariz pequeña y chata lo acreditan y seguro que también orejas puntiagudas, aunque no las deja ver.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">Al llegar he pensado que el escaparate que terminé ayer tampoco quedó tan feo.</span><br style="color: #6aa84f;" /><span style="color: #6aa84f;">La gente es sencilla, no siempre por fuera pero sí por dentro.</span></b></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJQkht4Up_VNt0zvt1GbE1XIrmCMZ1g5fJlvVv8xcMg5WZ4teY0OCtNu3glxj3DAx0rguPCNyGFctJxsTR7VXY4cC47Yr91XM_kjQYmUnk37Yt-vpofimt2mJTzuxefzo5avSMGPD_qtY/s1600/images.jpgj.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJQkht4Up_VNt0zvt1GbE1XIrmCMZ1g5fJlvVv8xcMg5WZ4teY0OCtNu3glxj3DAx0rguPCNyGFctJxsTR7VXY4cC47Yr91XM_kjQYmUnk37Yt-vpofimt2mJTzuxefzo5avSMGPD_qtY/s1600/images.jpgj.jpg" /></a></td></tr>
<tr align="right"><td class="tr-caption"><i><b><span style="color: red;">Día Amelie</span></b></i></td></tr>
</tbody></table><br />
<div style="color: #6aa84f; text-align: right;"> <b>"A."</b></div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-78856183725899456862010-11-11T17:41:00.000-08:002010-11-11T17:42:31.100-08:00Equilibrismo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGn0iOnSxnqDDv4PmEtWsOoDL-EJjexp8mI6w4cZi92LFlITu5FLcPenk4qqXX4UHAblRo4vWC1YXbm7rNjEMgdw77l9EK-tQCdP3y8jOcIMn3g9BPGWp2wKUTA99J97NbQwPQyXQMNt0/s1600/los-amantes-del-circulo-polar2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGn0iOnSxnqDDv4PmEtWsOoDL-EJjexp8mI6w4cZi92LFlITu5FLcPenk4qqXX4UHAblRo4vWC1YXbm7rNjEMgdw77l9EK-tQCdP3y8jOcIMn3g9BPGWp2wKUTA99J97NbQwPQyXQMNt0/s320/los-amantes-del-circulo-polar2.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Qué es un capricho?</div><div style="text-align: center;">¿Qué se entiende por un capricho?</div><div style="text-align: center;">Entendemos por capricho algo, bien material o inmaterial, que deseamos pero que es considerado innecesario.</div><div style="text-align: center;">Esta respuesta la sé. Pero no me importa; moldeamos las palabras a nuestro antojo conforme a aquello que nos interesa y repudiamos lo complicado. A nuestro antojo como con una bola de plastilina.</div><div style="text-align: center;">Un capricho puede rozar la complejidad tanto que puede atravesar la línea que da acceso al puro deseo, al deseo enloquecedor y eterno. Al Círculo polar.</div><div style="text-align: center;">Pero, ¿qué es? ¿Qué demonios es? ¿Cúal es el secreto para reconocerlo?</div><div style="text-align: center;">Si alguien lograse atraparlo con pinzas quizás me sirviese un poquito de ayuda.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">"A."</div>"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3383459960775579293.post-9060784679926837692010-11-10T13:40:00.000-08:002010-11-10T13:40:58.204-08:00Tazón de los que calienta manosVino ya.<br />
El invierno llegó hoy.<br />
Esta mañana ha vuelto de su viaje de 365 días con la maleta cargada de ropa de abrigo que le proteja de sí mismo.<br />
Anunciaron su llegada en todos los telediarios y periódicos.<br />
Parece ser que no tienen dudas de ello. Afirman que han visto ya instalados a los castañeros. Por supuesto, sin alterar sus sitios clásicos; cada uno en el rincón que hace años lleva escrito su nombre.<br />
Por lo visto, han debido de causar sensación. Las calles de Donosti estaban colapsadas y las colas a la espera de esos ricos bombones calientes, pero no de chocolate fundido, se alargaban por metros y kilómetros. Los más desafortunados esperaban al remojo. Algunas de las colas llegaban hasta adentrarse en el Cantábrico, que además hoy peleaba con olas de cinco metros en primera fila de batalla. Ellos, ¡bañador y gorro de baño al canto! Más tarde, toalla de estufa y deleite envuelto por una cascara entreabierta. Merecería la pena.<br />
Yo no los he visto. Pero él me ha echo saber que llegaba camuflado en forma de apetito para el punto de la mañana. <br />
<br />
10 de Noviembre, <i>Primer desayuno caliente</i>.<br />
<br />
"A."<br />
<br />
<br />
"A."http://www.blogger.com/profile/14255461709159604352noreply@blogger.com1