!oy yos isA¡

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miércoles, 22 de diciembre de 2010

Érase una vez una nariz aguileña que era amiga de una paloma.

Vuelvo.
Pero no hablo del VOLVER que tanto añoro y que algún día cantaré con fuerza a los cuatro vientos; como suelo hacer desde aqui refugiando mi esclavitud en la diversión de Manu Chao.
Podré volver, cantaré y ese día haré una guerra de huevos. Siempre lo he querido.
Y volveré.
"La despedida eterna".
Así la sentía la Paloma portadora de magia que conocí hace más de un año y que cruel y egoístamente, puede ser, la dejé enjaulada en mi corazón.
¡Cuánto es difícil echar de menos!
¡Cuan es fácil echar en falta!
Pero eterna, eternidad supone.
La despedia eterna dará más que guerra.
La despedida eterna será un dolor de muelas.
Salerno. Strada. Mole. Malati.


"A."

miércoles, 15 de diciembre de 2010

En boca cerrada no entran moscas.


Se besaban mientras les envidié pensando qué rico sabe un beso en pleno invierno.
Y derepente...
"¿Quieres follarme?", - rompió como un estruendo que frenó el caos de la ciudad para dejarla muda y atónita.
Era la dama del beso. La niñata del beso.
"La maleducada de turno." Es lo que cuchichearon el grupo de canas y presuntuosos abrigos de piel que estaban en primera fila de cine al detalle de, hasta ahora, la escena romántica. Y yo siendo todavía morena compartía el mal juicio.
MALA EDUCACIÓN.
Su final fue catastrófico y horripilante. A su inocente abuelo, al oirle desde su casa, le estallaron los oídos y quedó dotado para siempre de un garbanzo entre pierna y pierna. Su madre, entre autorreproches y sentimiento de culpa, perdió la cabeza y empezó a soltar disparates obscenos por la boca de forma incesante jamás vista. La deshonra del padre no valía ni por todo el oro de este mundo. Por lo que fue él mismo quien decidió vivir arrodillado y, para limpiar la reputación de su familia, cepillaba sin cesar la lengua de su mujer con estropajo y jabón en mano. A su hermano le pilló en pleno acto y recibió la visita del querido Gatillazo Humillante. La dama del beso no folló más y perdía en el sillón de su cuarto, piensa en él con sus manos.
CASTIGO.

"A."

martes, 14 de diciembre de 2010

"Il bagno più bello" -dicono loro.-

                                                                                          
Somos frágiles. 
Como un vaso entre manos torpes.
Un hilo de voz corrupto entre el Sr. Silencio.
Un corazón que late fuerte.
Un alfiler que se asoma en el mar Tirreno.

"A."
Tramonto à Pestum.

sábado, 11 de diciembre de 2010

De origen Siciliano

Y al cruzar ese tunel que lanza tus pies directamente a formar parte de la Concha más grande del mundo, y hacerte sentir risueñamente aquella que considero la mujer más bella de la humanidad, Afrodita...                                                          
                                                                             ¡Zas!

  
 Me cegó los ojos. 

Hace tanto tiempo que no lo veía salir que me pilló desprevenida. Hace tanto tanto que no pude siquiera captar su primer rallo cuando él ya me había quemado los ojos. 

Ciega, como Santa Lucía.

Pero ella era una mujer milagrosa, tenaz, de fuerte carácter y agallas por entrañas. 
Perdió su vista para no ver, fue degollada mientras todavía injuriaba contra sus enemigos. Aquellos que le condenaban con barbaries por ser fiel a su Fe.
Abogada de la vista, todavía protagoniza melodías por las voces más célebres de occidente. Suena en mi burbuja una de ellas, Francesco de Gregori.
Su martirio terminó el 13 de diciembre del 304 d.C., en la impetuosa Siracusa.
Este lunes hará 1696 aniversarios de aquel estonces. Nada más ni nada menos señores.
Recoger las meriendas de casa de las abuelas y subir "a patita" el monte Atalaya para consumarlas entre naturaleza es la plegaria pagana que arrastra mi pueblo. Que no deje de hacerlo (¡cruzo dedos!).

Cierro baúl de los recuerdos/
Cambio/
Y corto.

"A."

jueves, 9 de diciembre de 2010

ChucheS ChuS

                                                      Donosti, arte di strada.

Si me hubiese puesto a cocinar un pollo en el día de hoy su fragancia hubiese sido a-gri-dul-ce.
Y con mayúsculas. A-GRI-DUL-CE.

- Il pranzo è pronto!
Urlano le none per metere tutta la famiglia à tavola.

 - Pronto? Chi è?
Es como se responde a un "Ring Ring" que suena en la añorada bota.

- Pronto, volveré pronto.

Y yo me afilo a ese último significado.
Y yo me quedo donde estoy plantada.

Soy un tulipán negro con nariz roja.
Y no precisamente por el jodido frío.
Y no precisamente hallé en ese jodido momento aquello que precisaba.
Un chupachups rojo de Chuches Chus me hubiese endulzado el día.

- Ma sono pronta.

"A."

viernes, 3 de diciembre de 2010

Noche de tormenta.

- ¿Todavía piensas en él?
- Sólo continuamente.

Kramer contra Kramer.
Hoy es el día de mi gran guión.
"A."

miércoles, 1 de diciembre de 2010

"Bote mugriento verde."

Era verde, como su segundo adjetivo bien lo adjetivaba (valga la redundancia). Pero a mí me intrigaba qué estaba escrito antes. Lo giré... Hasta eso era arte, pensé.
R. me escribió una vez "Hagamos de todo un arte". Es verdad; aquel D di NON Dimenticare, además que di Domenica, demostraba que es una verdad impepinable.
Para qué hablar, para qué perderte en tu propia cabeza buscando y rebuscando en cada rincón más oculto palabras que se acerquen a lo que sientes ser indescriptible. Es meterte en un callejón sin salida. Pero aquella noche soñamos de la mano, sumergidas entre cuadros.
Nos convertimos en dos amigas cerezas. Cada una con su propia percepción, su propio cuerpo, su submarino novelero... el soñar es algo muy ligado a cada uno. Pero descubrí que dos voladoras pueden fundirse en vuelo, comunicándose en voz alta y a la perfección. Exactamente como se fundían aquellas pequeñas piezas inorgánicas de colores formando figuras con vida e historia, como la del colega Rombo que viaja y se queda en muchas paredes del mundo.
Su lugar de residencia es el casco viejo de Logroño, y viven privilegiados en un mundo de ensueño y pinceles. Donde todo puede ser; donde todo, si lo sientes dentro, vale; donde somos lo que queremos ser; donde nadie sabía pintar y todos son artistas. Son Yeamman, y conózcanlos porque a mí me robaron un cacho de no sé qué.
Y así regresé. Con un abrigo prestado del mismo color que el del bote mugriento. Dejando atrás Agoncillo y admirando la fachada reivindicadora de su primera (o última) casa que gritaba "Por medio de un pueblo no." 3º bajo cero en el termómentro del motor que la noche había dejado muerto... tejados y más alla de todo lo visible estaba helado. Aparecieron en mi cabeza las verduras de mi abuelo, estarían pasando unos rocíos tremendamente duros. ¡Qué cosa la vulnerabilidad de las cosas!, me dije.
LLegué al refugio de mis montes preferidos, pero sin sol no relucen color oro. Me preparaba para sacar valor y hacer frente al segundo desayuno de mi día. Como cada lunes, se lo había prometido a la niña de mis ojos. Aquella que ya lleva una buena tirada de su 4º cuarto de siglo; aquella que sigue preciosa y representa la inmortalidad.

                                                       Maravillosa Puglia, tacón de Italia.


"A."